Папа Док

Бирюза. От звенящих весенних венчальных молитв ладан пахнет. грозой и слезой. Отчего так? Не знаю. Душа мне болит. Глядя в эти глаза, ощущаю - болит... И давлюсь этих глаз бирюзой. За стеной - отголоски житья и бытья. Чьи-то... где-то. Не наши с тобой. не увидишь ты слез, не услышишь нытья. Ай, чужая невеста... "могла быть твоя!" Бирюзовые тучи гурьбой... У высоких небес не спрошу о судьбе. Сам решил и - по углям. Босой. Капля крови в прокушенной молча губе как рубин засверкает, под солнцем - тебе. Захлебнулся твоей бирюзой...

Любовь... это значит - люблю... И кто-то мне скажет, что так не бывает. А кто-то лишь грустно вздохнет. Любовь умирает??! Поверьте - живая! Пусть вас эта чаша минёт... Не верю, не верю, не верю, не верю! Но так же. как раньше, люблю... В душе перегрызлись сердитые звери. Так дайте пройти королю! К последнему шагу и к лобному месту. Куда-нибудь... где эшафот. Ах, как же прекрасна, вся в белом, невеста! Пусть вас эта чаша минёт... Живая надежда - пока вертикален. Пока еще сердце - тук-тук. И роза куётся средь чёрных окалин. Куётся... в тугую мечту. Пусть сбудется то, что и сбыться не может. Хоть где-то, кому-то... пускай. Молюсь за неё. Может, это поможет. Пуская любовь у виска. Расплывчаты тени. И каждая - мимо. Один - против неба стою. Забытым и преданным, и... нелюбимым. Любовь... это значит - люблю...

Позабытый плащ. Я за твоей стеной из неловких фраз. Я за твоим плечом, как забытый бог. Я твой тот плащ, что бросают в грязь, чтоб перейти по ней, не запачкав ног. Мне не найти оправданья твоим словам. Мне не понять сплетенья твоих обид. Я так же рад звонку. Значит ты - жива! Я не возьму мобильный - давно убит. Кровью вчерашних дней я раскрашу флаг. Ты так же ждешь звонка моего - а вдруг... Я - твой тебе, давно, ненавистный враг. Я - твой, любимый кем-то, любимый друг. Мы не возьмем у дня ни взаймы, ни так. Нам бы дожить с тобой до того утра, где на восходе встанет звезда-пятак. Чтобы заутреню пели по нам ветрА. Ты обо всем жалеешь? Ну, что ж - поплачь. Жаль, не вернут нам , сданых в ломбард , вещей.. Я - твой, в грязи, тобой позабытый плащ. Много ты знала в жизни таких плащей...

Баллада о салюте "Потому что если не любил — Значит и не жил, и не дышал!" Баллада о любви В. Высоцкий Баллада о салюте. От этого неистового чувства с которым мне не справиться никак я не бежал. И сердце билось в такт с прерывистым дыханьем. В доме пусто... А меланхолия, замешанная густо с моею кровью, билась в проводах, как птица, что запуталась. Живу. И запеклась на сердце мне любовь. Ее порою вижу - наяву.. Но, ухожу, в молчаньи, вновь и вновь. Такой финал. Такая серенада. Трагедия - любви лихой сюжет. Подбит, давным-давно, на вираже. Так, видимо, кому-то было надо,- по снегу алым написать балладу. Баллада трепыхается уже, как птица, что запуталась. Дышу. Со всхлипами. Но вот ведь в чем загвоздка - уже давненько постаревший шут все так же душу рвет на тех подмостках с названьем жизнь. Все так же. День за днем. Который год. Которое столетье. А памяти неистовые плети бьют по плечам. Спина горит огнем. Он жив? да. Жив. Не плачьте вы о нем. и не звоните. Он вам не ответит, как птица, что запуталась. Люблю. Люблю. Живу. Дышу. И рву на части я душу. Да. любовь, конечно счастье. И строки эти - той любви салют.

СПАСИБО! Или Баллада о вечной любви Когда мне сломает хребет и почти обездвижит. Когда мне до смерти останется маленький шаг. Я чуть обернусь. И Тебя , в дальней дымке, увижу. А рядом со мною оскалится радостно Враг. - Ну, что, мой поэт? Ты отмучился, вижу, достойно! Остались минуты. И Ада врата распахнут. Желания есть? Обещаю тебе, что исполню. Иль, может быть, слово кому-то, на ушко, шепнуть? ...хватаю я воздух, на берег заброшенной рыбой. Кивну в твою сторону: - Видишь ли Ту, что стоит? Ты... ей передай от меня только слово. СПАСИБО... и больше - ни слова. Уже все сильнее болит... Рогатый подскочит: - И все? Лишь одно только это? За что ей "спасибо"? За то ль, что тебя предала? Она - не дождалась!! Я - правду, уж ты... не посетуй. Откройся, ну что ты как конь, закусил удила... Она тебя так облила и виною, и грязью... Ты всю свою жизнь изломал, ощущая вину. Достойней ее, и намного! не стоил ты, разве? Признайся, не мне, а себе! Ведь идешь ты - ко дну... И ждет тебя ...АД. Из огня будут окна и стены. и яд будет пищей, и ложе тебе - изо льда.- он яростно чешет распухшее, в язвах, колено. - Еще что ей скажешь? Ведь ты уже - все. Навсегда... Смотрю на него я с тяжелою, горькою мукой. - Ну? Что ты молчишь? Мой поэт, я тебя не пойму... - Ты Ей от меня поцелуй на прощание руку. СПАСИБО скажи. А иное уже ни к чему. ...а боль уже грызла, кусала и рвала на части. - Одно только слово?? И - ЕЙ?! Не пойму... все равно... - Она - мое Счастье... - Да сколько того было счастья... - Тут важно... не сколько. Тут главное - было. Оно. - Она ж не тебе, а другому детей нарожала! И ночи дарила - другому. И все свои дни... - Она на весу, не давая упасть, удержала. Она мне - Любовь. И Ее я не буду винить. - Да ты чуть с ума не сошел с шелудивою этою сукой! Иль может ты скажешь, что я абсолютно не прав? - он схватит меня своей лапой когтистой за руку, в волнении руку до самой кости разодрав. - Ну? Что замолчал? Ты же дохнешь! Ответь мне, скотина! Понять я хочу... - он скривится воняющим ртом. - Я... видел...два раза. Но понял : Она - Половина. Моя. Навсегда. И не важно, что было потом... - Ты понял... - башкой он рогатой печально качает: - А если ошибся? Забытый навеки дурак... Ну... ладно! Не трусь! За слова Я всегда отвечаю! Я все передам. А сейчас, извини - нам пора. ...и бросил в Геенну меня он с названием Гибель. Горю я в огне. А потом засыпаю на льду. ... слезились глаза ЕЕ. Губы шептали: СПАСИБО! P.S, ...но , может быть мне померещилось это. в Аду...

Не буди... Не буди меня, знаешь - до света еще далеко. И не спрятались звезды за неба синюшную взвесь. Не буди. Я устал. Мне и так-то - совсем нелегко... Я уже как калека - изломанный, в сущности, весь. А душа... что - душа? Что мне проку от этой души. На душе моей прямо идут проливные дожди. Не буди ты слезою. Слеза - это нищих гроши. Не проснусь , вот тогда и заплачешь. Сейчас не буди.

Капает... Капает. То ли то кровь, то ли дождь. Мягко немеет рука. Правда ли, ложь. Ну а ждешь ты, не ждешь... С дымом развеет века. Капает. Алое на снегу. Снег то откуда? Бог весть... То ли стою я, а то ли - бегу. Есть я. А где я? Не здесь. Капает. Мне не дойти до ворот. Да и не стоит мне - к ним. Жду, что ответит. Соврет - не соврет. Шепот: Её не вини... капает. То ли слеза, то ли кровь. Ночью то - не разобрать. Аутодафе. Нанесено дров. Пусть их. С костра не соврать. Капает. Где-то вверху яркий свет - Свет от сверхновой добрел. Нашей судьбы не разделишь на две. Но и... не слепишь - добро... Капает. Похолодало к утру. Отсветы старых комет. Может быть завтра под вечер умру. Может быть. Может быть, нет. Капает. Это огарок свечи. Мягко немеет рука. Шепот за кадром: икру не мечи! Все уже... вышли срока...

Боюсь, что вы скромничаете. Стихи простенькие написать бывает очень сложно. А в ваших чувствуется стиль. Мои написаны в классической манере. Пишу давно.

Хорошие стихи. Надежные. Как гвозди.

На клочке бумаги... Несколько строк на бумажном клочке пулей свистят у виска. Знаешь, когда у судьбы на крючке, вряд ли сорвешься - с крючка... Плавали звезды в бокале вина, светлые мотыльки... Горечь? Оскомина? Жалость? Вина? Мягко сжимало виски. Плавился вечер. Струилась печаль. Пыль улеглась на порог. Я тебя столько рассветов встречал. Встретить, все так же, не мог. Мимо летели года, а весна где-то ждала, не спеша. Плавится вечер в бокале вина. лавой остыла душа...

Хочешь - забери... Плачут небеса. Словно кто-то их обидел. Слегка. Плачут небеса. Им горько - небесам. Слезы их во мне, выжгли душу вскользь, на века. Или, может, это сделал я...сам? Ты узнай во мне горе и печаль наяву. Тыузри во мне мертвого шута. В этой роли я от рождения дышу и живу. И живет со мною мечта. Я хочу хоть раз увидать улыбку с небес. Просто. Чтобы улыбнуться в ответ. За моим плечом на душе царапающий бес. А где-то в небесах - райский свет... Так узнай во мне ласковой любви ту щепоть, что со звезд собрал до зари. Изнутри душа выжигает кровь мне и плоть. Хочешь - забери...

Надо мною июльские грозы... Что небес твоих синь? Не до жиру... Поздно. Ангел. Тебе невдомек, отчего свои дни я транжирю. Да я просто иначе не мог. И сжигаю я дни свои, грешный, и ночами никак не усну из-за прошлого , тихо сгоревшего. Да. того, что уже не верну. Ты мне криво улыбку подаришь - Мол, забудь да и дальше иди. Ты конечно же прав, товарищ... Только колет и колет в груди. А забыть... нет пока склероза. Нет собаки его, хоть убей. Надо мною июльские грозы все гоняют в выси голубей.

Ты уже... Ты уже давно дотла сгоревший, Ангел Божий, ставший запятой в том романе о любви... И, грешный, ставший кем-то. Может, что и мной... Ты уже не встретишь и не вспомнишь ничего. Чем был и кем. И где... Мчатся ангелы по небу. Словно кони. Предвещая о ночном дожде. А тебе до неба дела нету - шея. больно. Остеохондроз. Ангел Божий, мчавшийся кометой. Маленький букет забытых слез...

Я болею тобой. Я болею тобой... Я иду по следам, как казненные викинги меряли шагом кишки. Я устал от себя. И смотреть в эту даль, где живешь... Под глазами застыли мешки. Я устал от себя. Я устал от разлуки, что изломом прорезала плоть моего бытия. Мне противно и небо , и краски , и звуки... И я.... Я болею тобой. Я , не верящий , в общем, ни в черта, ни в старых богов... вижу боль. Я не верю себе, точно зная - не хочешь... Поганая , мрачная роль. Я устал и болею.Зачем это все повторять - день за днем, ночь за ночью все то же, одно : Я болею тобой. Не хотел ни за что потерять. Паутиной дождя полутреснуло в доме окно...

Шнитке. Вальс. Прощание Шнитке. Вальс. Прощание. Лепесточки на улице. КрУжатся. Или правильней будет - кружатся. Набежала кровавая лужица. Продолжаю - дышать. И держатся. Это надо - серьезное мужество, чтоб с любовью своей не расстаться. Лепестки хороводятся-крУжатся. Словно холмик на душу ложатся. Вальс как-будто бы нескончаемый. Ах, как больно и сладко, поверьте! Вы мне капельку к чаю - печали. Затерялся я в той круговерти...